Bald wirst du leichten Herzens von mir fort gehen.
Strahlend und froh, so wie es sich gehört.
Jetzt halte ich deine kleine weiche Hand in meiner.
Du bist so ein lieber Bub.
Die Frühlingssonne scheint auf deine dünnen, blonden Haare,
wir sitzen im fahlen Winterrest des Laubs.
Mit konzentriertem Gesicht machst du kleine Haufen Sand, und wenn du aufschaust,
trifft mich dein Blick im Kern.
Bald wird dieser Zweijährige nicht mehr existieren.
Wird sich aufgelöst haben in einer anderen Gestalt.
Auch meine Form wird dann anders sein.
Immer unförmiger.
Immer mehr hängt die Haut, immer mehr meine Wangen.
Immer weicher wird mein Ich.
Seufzt sich aus sich selbst heraus.